Anfield. Poema.

Eran las once de la noche,
cuando un aire de cagada,
se extendía por toda la grada.

El público se preguntaba:
de dónde viene este olor
que huele como un dolor?

En el campo de juego
había una gran cagada,
que olía que apestaba!

Quién habrá sido el autor
de tan grande marranada
que nadie ya dice nada?

Me fijé bien y vi a Messi.
Y vi que llevaba el calzón
manchado de color marrón.

Será él, el autor de la guarrada?
Porque el tamaño del zurullo
denuncia a un gran capullo!

Y el tipo como si nada.
A medida que caminaba
el calzón más se manchaba.

Del amarillo al marrón.
Y del marrón al negro.
Y Messi con el balón
camino del cementerio.

Y en medio de la hierba verde,
quedó sola y apestosa,
la firma de un jugador,
de fútbol de gaseosa.

muy bueno compa