EN OCASIONES VEO A DERTYCIA

por pantuflo Mar Mar 02, 2010 9:49 pm

POR DAVID GISTAU

Si algún seguidor madridista de los 90 se hubiera despertado sobresaltado en plena noche, lo más probable es que su mujer le hubiese preguntado: «¿Qué pasa, cariño? ¿Has vuelto a soñar con Dertycia?». Por las dos Ligas perdidas allí, la isla de Tenerife anticipó a la de Lost como escenario de sucesos improbables, gobernados por el capricho de un dios cruel. Entre Dertycia y Pier inventaron la leyenda del aguafiestas para un equipo del que se hace raro que, en la hora de la memoria, no blasone de glorias propias, sino de desgracias ajenas.

Desde aquello ya pasó mucho tiempo. Los jugadores actuales del Real Madrid no iban a la isla como a una jungla en la que aún fuera posible encontrar los huesos, acribillados por cerbatanas, de los que entraron antes que ellos. Era sólo un partido más en ese cabotaje de rivales menores con el que Barsa y Madrí se fajan a distancia, pendientes del error del otro, a la espera de que el calendario los encierre juntos en ese clásico de Chamartín antes del cual todo es pretemporada. Sobre todo para el Real Madrid, que es el equipo que se va haciendo más apabullante de una semana a la otra, más automático en su percusión, mientras que el Barcelona bastante tiene con mantener el guiso caliente cuando sólo juega contra su propia impronta y, a diferencia de los blancos, acaso le falten estímulos rabiosos como el contrato de redención contraído con una hinchada: recordad el 2-6. Contra el Málaga, un Barcelona azuzado a gritos por Guardiola, que purga a todo aquel que muestra falta de apetito para propulsar la regeneración desde dentro, demostró que el oficio y la disposición al sacrificio son la red que salva al funambulista al que no le salen los trucos. Con sus dos registros, el Barsa es al fútbol lo que los hombres de Serrat son al amor: fuertes para ser su señor, cuando se debe, y tiernos en... el toque, cuando se puede.

Es conocida la anécdota del mozo de espadas de Joselito que, después de viajar desde Sevilla a Madrid, y como quiera que el tren le bufó en el andén, dijo a la locomotora: «Esos cojones, en Despeñaperros». Algo parecido se le podría decir al Real Madrid que en la Liga se muestra cada vez más implacable: «Esos cojones, en Lyón». En la Champions. El Madrí aún dispone del partido de vuelta para evitar que se le abra una grieta de confianza casi insuperable y para permanecer enchufado en la que debería ser su competición favorita, casi la única que importa, y en la que lleva años acumulando los cheques sin fondo que extiende su historia y que su presente no puede pagar. Aun con la cuarentena europea, al equipo ya le va ocurriendo lo que se le pedía: que al buen juego y a la buena mano del entrenador los completase la aparición de los fichajes. Incluso Kaká, que se aprovecha de las sendas que abre esa tuneladora que es Cristiano, parece dispuesto a asociarse y a dominar esa ansiedad que le tenía buscando la jugada de su vida en cada pelota rutinaria que le llegaba. Ahora que el Real Madrid empieza a tener buena pinta y a esbozar una categoría que habrá de confirmarse en partidos de más fuste, es hora de volver a vindicar a dos hombres esenciales en el trabajo hecho y especialmente maltratados por la opinión. Pellegrini e Higuaín. El primero ha pagado el desprecio por la figura del técnico que siempre rezumó el concepto galáctico. Sin buscar el choque con nadie, apegado a sus aciertos y flexible para corregir sus errores, ha cuajado como el gran entrenador que influye en lo colectivo sin asfixiar a los individuos: el punto perfecto. Del segundo nos hemos hartado de decir que es un grandioso goleador de futuro que tiene un solo problema que le convierte en sospechoso para un periodismo que olfatea a los no protegidos: no sólo no es un fichaje de Florentino, sino de Calderón, y además opaca a un fichaje de Florentino, a Benzema. Circunstancia paradójica en la que, cuanto mejor juegas, más cabreas al presidente.